TOP21 Opera collettiva

Ricordi La pioggia scende lenta, tamburellando sui vetri appannati della mia piccola casa di campagna. Il vento scuote le persiane, facendo scricchiolare il legno vecchio, ma qui dentro il tepore del camino tiene lontano il freddo dell'inverno. Siedo nella mia poltrona preferita, allungo le gambe, avvicino i piedi al fuoco per scaldarli. Ho vissuto a lungo, eppure sento che i miei occhi conservano ancora la luce di un tempo lontano, quando ero solo un bambino con i piedi scalzi sulla terra battuta. Il fuoco scoppietta davanti a me, le fiamme si contorcono, si allungano, danzano, e in quel loro movimento rivedo i frammenti della mia vita. L'infanzia, la scuola, gli amici I primi anni sono stati cupi. Non era la guerra che si combatteva sulle montagne lontane o nelle città dai nomi sconosciuti a terrorizzarmi, ma il silenzio che incartava i racconti di chi tornava. Gli uomini rientravano cambiati, e quelli che non rientravano lasciavano nelle case un vuoto incolmabile. Poi a...

  C’era una volta, tra i vecchi muretti a secco e i sentieri polverosi, una rosellina selvatica che cresceva all’ombra di una siepe dimenticata. Non aveva petali sontuosi né colori sgargianti come le rose dei giardini nobili, ma possedeva un profumo così dolce e profondo che pareva raccontare una storia antica, come un sussurro nascosto tra le foglie. Gli altri fiori, cresciuti in aiuole ben curate e annaffiati ogni giorno, ridevano di lei: «Guarda com’è semplice! Non ha neanche un vaso elegante dove mettere le radici!» Ma la rosellina non si offendeva. Si lasciava scaldare dal sole del mattino e accarezzare dalla pioggia leggera. Guardava il cielo, ascoltava gli uccellini, e non desiderava nulla di più. Un giorno arrivò il Maestrale, che squoteva le querce e scompigliava ogni cosa con la sua voce impetuosa. «Piccola rosellina — disse il Maestrale — perché stai lì, sola soletta, tra pietre e rovi? Non sogni forse di farti ammirare nei giardini dei signori, o di essere raccolta ...